Denis Roche - New York 1975
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Depuis 37 ans que mon corps danse son lent spaghetti de mort, qu'il le sent s'échapper hors de ses trous, furtivement, et napper ses pas, les voiler de couleurs et minauder à travers cet arachnéen comportement, ce délire ambulatoire psalmodié, les événements les plus insupportables, je ne sais plus où trouver un "sujet" suffisamment décarcassé de l'amidon glotteux pour qu'il se traîne enfin demandant pitié à son exploiteur. Je n'ai pas, moi, cet œil fou, ce hiatus béant, avec une prunelle palpitante et des fibrilles roses sous le globe poli ! Et si ma phrase vous paraît emberlificotée, craignez le spaghetti, le rongement des sols que j'ai connus. Les faibles croiront voir dans tout ce livre des différences (gnoséologiques, hum !), ou, s'ils me connaissent un peu (quelques faibles me connaissent effectivement), à tout le moins une invitation au dernier supplice en date que nous sommes quelques-uns à tenter 'infliger au discours besace : pourquoi pas ? Mais rien ne résout cet ici obscuré et clochard, étayé par une agonie filandreuse, même sans musique.
-- Et ça marche ?
-- Bizarre, non ? un constat d'échec et de peur qui marcherait ! ?
in Denis Roche, Louve basse, Seuil, 1976
