Breton -- Eluard -- Kalandra. "J'ai suffisamment à faire avec les coupables qui n'ont pas avoué." Ainsi le poète bénit-il les meurtriers qui tabassaient leurs prisonniers, leur cassaient la mâchoire, les envoyaient sous les douches glacées dans les cachots de ciment ... Ne me sortez pas vos salades sur l'âme fragile de Paul Eluard. Son âme, roulée dans les excréments de la lâcheté, émet de l'ambre jusque de l'au-delà ...
J'ai finalement retrouvé (ici ... comme quoi ce n'était pas bien compliqué !) ce texte d'Armand Robin à la mort d'Eluard que je voulais citer à l'époque, en marge de ce commentaire cinglant de Zábrana ; mieux vaut tard que jamais :
Le deuil de Paul Eluard, nous le portons depuis bientôt dix ans. Aujourd'hui, nous avons conscience de rester les seuls à porter ce deuil selon la vérité.
A l'occasion de cette mort, on a partout affaire à de la partisanerie : la presse soi-disant anticommuniste et la presse soi-disant communiste s'étendent, méchamment, pour ne voir en ce poète que ce qu'il s'est laissé devenir. Pas une ligne, nulle part, pour dire ce qu'il était. Ici, c'est de LUI que nous parlerons.
Nous avons souffert, nous souffrons encore à cause de lui. Il nous fut inconcevable, il nous reste inconcevable qu'un poète puisse finir en fasciste, qu'il puisse mourir avec sur lui, criant à jamais au ciel, le sang de son frère Zavis Kalandra, poète révolutionnaire resté farouchement intact et donc assassiné par les garde-blancs staliniens de Prague. Nous n'avons cessé de penser, nous ne cessons pas de penser: ce n'est pas LUI. Depuis 1942, nous avons tout fait (tous les témoignages sont là) pour tenter de l'empêcher de concéder son âme à une variété très subtile d'assassins des pensées, d'assassins de pauvres. On nous a beaucoup reproché d'avoir manifesté en toute occasion une profonde tendresse pour lui, mais nous lui trouvions toutes les excuses: il était né de la classe sociale bourgeoise et donc il était prédestiné à finir en agent stalinien; sous son nom de Grindel (Eluard est un pseudonyme), il exerçait la profession de gérant de sociétés immobilières et donc ne pouvait rien comprendre à cet instinct qui porte les gens du peuple (et, singulièrement, les prolétaires) à préserver leur indépendance et leur fierté par un travail honnête; enfin et surtout, il rencontra Louis Aragon, fils de flics; flic, engendreur de flics; et Louis Aragon, en fils parfait du chef policier qui, pour des sommes d'argent (qui commencent à être connues !) avait vendu tout un pays au prédécesseur du tsariste Staline, ce Louis Aragon commit son suprême crime de Judas: pendant ces dix dernières années, par des moyens atroces, il mit en scène Eluard poète sous les aspects d'un flic. Ces bourgeois ont fait pire encore, mais plus petitement. Par Paul Eluard, enfant inconscient, ils ont réussi, provisoirement, une impiété: ils ont fait que par Eluard soit commis le sacrilège des sacrilèges: celui d'avoir rompu la chaîne sainte des immenses poètes révolutionnaires: Biély, Blok, Essénine, Maïakovsky, Attila Joszef, et (en un lieu où tout le pur se rencontre) Federico Garcia Lorca. Ils ont fait d'Eluard, afin de faire leur cour au faible d'esprit nommé Staline, le poète de luxe du capitalisme finissant.
Par une ultime insulte, fort prévisible, ils lui ont organisé des obsèques dérisoires selon les procédés publicitaires d'un cynique agent d'affaires de " Coca Cola ". Ils ont voulu qu'il serve de même en sa mort, comme réclame commerciale.
Par la force d'une sorte d'invisible prière anarchiste, nous voudrions obtenir pour Paul Eluard, mort une première fois le jour où par lassitude d'être libre il s'inscrivit à un parti politique (et, dans son cas, au plus réactionnaire de tous), mort ces jours-ci, mais seulement matériellement, nous voudrions obtenir de lui épargner, dans le règne de la vérité et de la lumière, une troisième mort, une mort définitive: la mort sous le mépris. Dans la mesure de nos forces, nous appellerons celui qu'il fut un jour avant qu'on fit de lui un nazi.
Armand Robin, Le Libertaire, 27 novembre 1952
Armand Robin, Le Libertaire, 27 novembre 1952
Peut-être est-ce dans ce même espoir que Peter Hüchel murmure, in memoriam Paul Eluard :
Ich weiß mein Stern
Dein Licht ist unterwegs
Dein Licht ist unterwegs
